Avevo una sedia

Avevo una sedia. Ero comoda. Stavo bene seduta nel mio posto di mondo. Quello fatto per me. Quello costruito con fatica. Quello che pensavo essere per sempre. Quello che niente avrebbe potuto togliermi.

Avevo un angolo. E da lì osservavo la vita che mai mi è sembrata così bella. Ne facevo parte. Ognuno di noi ha bisogno di una sedia sulla quale ripararsi e stare semplicemente seduti. A guardare, a riposarsi, ad osservare, a cantare, a respirare, a commuoversi, a liberarsi, a capire, a progettare, a sentire che in fondo tutto va bene.

La mia sedia eri tu. Mi poggiavo ed ero felice. Quella sedia è ancora lì. Ma in un posto diverso. L’hanno spostata bruscamente, senza chiedermi niente. E io sono rovinata a terra. La osservo ed è vuota. Vorrei risedermici, forse un po’ di sghembo. Forse non appoggiandomi totalmente. I piedi ben puntati a terra. Le mani salde ai fianchi. La schiena discostata. Con la mente e il cuore meno rilassati.

Su quella sedia dove eravamo in due ora ci sei solo tu. Ti chiedo di farmi un po’ di posto. Per tornare, in modo diverso, ad essere una cosa sola. Per tornare a guardare il mondo insieme.

Avevo una sedia. C’è ancora. Ha solo cambiato posizione. E’ in un altro angolo. Da lì la vita appare diversa. L’orizzonte è meno nitido. Ma c’è. Piano piano mi risiedo. Con quella che ormai considero la parte più bella e pura di me.